Despertares 114.-
«La poesía hace potable el agua envenenada» — Chantal Maillard.
Te abro mi diario personal: cavilaciones y curiosidades que me han acompañado durante la semana. Una dádiva con la que espero que tu día empiece —o acabe— de forma diferente…
Lunes 06 de abril de 2026
Cuando la vida te derriba, la voz de una madre es debería ser el susurro que dice "levántate" antes de que te des cuenta de que te has caído.
Martes 07 de abril de 2026
La intimidad solo existe entre quienes no están del todo seguros y no necesitan estarlo. Entre quienes no buscan someter al otro a plena luz, ni invadirlo, ni poseerlo con la excusa de comprenderlo. Los íntimos no se hacen nada al hablar —aunque a veces puedan herirse, incluso devastarse—, porque la intimidad verdadera no irrumpe: rodea. No se impone en línea recta, sino que se aproxima de lado; no invade, sino que roza; no arranca, sino que acaricia con las palabras. Quizá por eso lo íntimo no se deja atrapar del todo: sucede en ese modo indirecto y delicado de bordear al otro sin destruir su misterio.
Miércoles 08 de abril de 2026
Caminando por la vida, qué importante es mirar al suelo, para reconocer la tierra que pisamos; mirar al frente, para sentir el viento y no perder el rumbo; mirar al cielo, para intuir cuándo llega la lluvia. Pero quizá más importante aún sea mirar detrás de nosotros, para no olvidar lo vivido, y mirar a nuestro lado, para agradecer la compañía. Porque vivir no consiste solo en avanzar, sino también en recordar, en atender y en aprender a reconocer —en cada tramo del camino— el suelo que nos sostiene y las presencias que nos acompañan.
Jueves 09 de abril de 2026
Cada caso tiene su propia gramática del sufrimiento; por eso resulta tan inquietante la velocidad con la que las tragedias concretas se convierten en doctrina, campaña o espectáculo. La ética empieza muchas veces por reconocer los límites de nuestro conocimiento: no vivimos en ese cuerpo, no habitamos esa familia, no soportamos ese cansancio, no tomamos esas decisiones médicas desde dentro. Antes de juzgar, debería venir la comprensión; antes de convertir un caso en símbolo, la contención; antes de usarlo como munición moral, el respeto. No toda singularidad puede ser elevada a tesis sin perder algo esencial: la persona. Y cuando perdemos a la persona, el debate quizá siga en pie, pero la humanidad ya se ha ido de la escena.
Viernes 10 de abril de 2026
Cuida la cotidianidad, porque es ahí donde de verdad pasa la vida. No en los grandes hitos, ni en las fechas señaladas, ni en los momentos excepcionales que luego recordamos, sino en los gestos pequeños, en los ritmos de cada día, en las presencias que a menudo damos por supuestas. Lo decisivo suele llegar sin estruendo: en lo humilde, en lo repetido, en lo aparentemente menor.
Sábado 11 de abril de 2026
Ya que tenemos que convivir con la muerte —con su certeza, con su sombra, con la conciencia de que todo puede quebrarse—, apostemos por el amor. No como consigna blanda ni como sentimentalismo, sino como forma de presencia, de lealtad y de cuidado. Amar es, muchas veces, la única respuesta seria frente a lo que no podemos evitar. Amar mientras hay tiempo; amar para que el tiempo no pase en vano; amar para que la fragilidad no nos vuelva cínicos. Si la muerte forma parte de la condición humana, que el amor forme parte de nuestra manera de habitarla.
Domingo 12 de abril de 2026
¿Te apetece compartir un despertar tuyo de esta semana?
Te leo.
Y hasta aquí por ahora…
Si te ha gustado dale al corazón, escribe un comentario y/o comparte.
Deambula libremente, escucha cuidadosamente y consume omnívoramente.